Avatar
Vengo de un funeral. No me gustan nada, pero tengo que admitir que son convenientes:
los vivos salen más unidos.y se reza por los muertos.
Además, nos ponen delante de una verdad ineludible: que somos
polvo y volveremos al polvo.
Pobres y ricos, buenos y malos, creyentes y ateos, todos morimos de la
misma manera...
Eso lo saben todos, pero lo que muchos ignoran es que resucitaremos, y
que no todos resucitaremos de la misma manera: unos con un cuerpo
glorioso, como el de Cristo, y otros...
prefiero no pensarlo.
Algunos piensan que tras la muerte seguirán paseando por
ahí, invisibles, como en la película Sexto Sentido.
Otros creen, o más bien temen, que pueden reencarnarse.
Muchos prefieren soñar con inminentes avances de la medicina que
nos harían immortales.
¿Inmortales o, más bien, larga e insoportablemente viejos?
No hace mucho, vi una película
Avatar que trataba de un
sistema para
transferir el alma, o la conciencia, a un cuerpo sintético,
capaz de sobrevivir en una atmósfera venenosa. Es la
versión 3D del siglo XXI del viejo mito de
la transmigración de las almas...
Imaginan al alma como si fuera un programa que se puede transferir de
una máquina a otra...
Me recuerda a 3001: Odisea final,
el cuarto y último libro de la serie Odisea espacial, de Arthur C.
Clarke. Para empezar, reaniman el cuerpo muerto hace mil años de
Frank Poole, el astronauta
que fue asesinado por HAL 9000. Por si no lo recuerdas, HAL era el
ordenador que controlaba la nave en 2001:
A Space Odyssey.
Asombroso, ¿verdad? Pues eso no es nada comparado con lo de
David Bowman, que sobrevive en
la memoria del Monolito, ¡junto al alma de HAL 9000!
Para que nos podamos hacer una idea de lo que pesa un
alma: ambos caben en una memoria de un PetaByte de capacidad. En el
mercado se encuentran discos de 3 TB, apenas 340 veces menos que 1PB.
No está lejos el día en que estén disponibles
discos de varios PB.
Pero, desengañémonos: no servirán para guardar
almas.
Si se pudiese hablar así, el alma de
un ordenador vendría a ser una creación del
espíritu de los hombres que
lo diseñaron y programaron. Ni el ordenador funciona sin los
programas
ni los programas sin el ordenador. Hasta cierto punto se pueden
considerar metáfora del cuerpo y el alma. Un cuerpo sin alma es
un
cadaver, y un alma sin cuerpo... algo incompleto.
La diferencia entre los ordenadores y los seres humanos no es
pequeña.
Es tan grande como la que hay entre nuestra inteligencia y la de Dios,
entre nuestro poder y el de Dios. Es infinita. Dios es el Programador
Eterno. Ve sin esfuerzo toda la información
del Universo: «Hasta
los cabellos de vuestra cabeza están contados.» (Mateo 10, 30)
Somos cuerpo y alma: de una pieza. Ambos se van
modelando juntos a lo largo de la vida.
Sólo se muere una vez. Tras la muerte, el alma ya no puede hacer
nada, ni malo ni bueno.
Ante Dios, el alma aparece como acompañada de todas sus obras
buenas: Felices los muertos que
mueren en el Señor, porque sus obras buenas van con ellos.
(Apocalipsis.14, 13)
¿Y las malas?
Si nos arrepentimos, si fueron borradas por el sacramento del
Perdón, Dios ni se acuerda de ellas.
Los planes de Dios están muy por encima de nuestras ideas, e incluso de nuestras más profundas ansias de felicidad y de eternidad: «Ni ojo vio, ni oído oyó, ni pasó por pensamiento de hombre lo que Dios tiene preparado para los que le aman» (1 Corintios 2, 9). «En un instante, en un pestañear de ojos, al toque de la trompeta final, pues sonará la trompeta, los muertos resucitarán incorruptibles y nosotros seremos transformados.» (1 Corintios 15, 52)
Supongo que, a estas alturas, ya te habrás dado cuenta de que soy creyente.
Pues sí.
Algunos piensan que los creyentes nos montamos una especie de mitología sobre una vida ultra-terrena a modo de anestésico.
Así, dicen, nos ahorramos el horror de contemplar directamente la muerte, final trágico de toda vida humana.
Pues no.
Los creyentes lloramos los muertos, como cualquiera.
Creo en Dios. La luz de la fe me permite confiar plenamente en Él, pero no atravesar el muro. El misterio de la muerte sigue ahí, impenetrable.
Espero en Dios... pero soy pecador. Confío en su misericordia... pero sé que no merezco la vida eterna, y que puedo condenarme.
Amo a Dios... ¡Ah! Eso me basta.
Las rodillas
El diálogo se desarrolla en un foro que visito asiduamente:
el ascensor de mi casa (Ascensor al Cielo).
Al ser de largo recorrido,
también es de larga espera. A veces se montan colas de vecinos y
hay que hacer turnos.
Cuando vuelvo de correr prefiero subir solo. Si llega alguien
más suelo decirle:
¡Suba, suba!
Mientras espero, aprovecho para estirar los gemelos.
Llega el ascensor, y al entrar me doy cuenta de que una vecina
está fuera buscando las llaves.
Me acerco a abrirle.
Camina como una tortuga, apoyada en una muleta.
Duele verla.
¡Poco a
poco! No hay prisa.
Contra mi costumbre, le pregunto:
¿Le importa
que suba con usted?
Claro que no ¿Por
qué iba a importarme?
Como voy tan
sudado...
¡No se preocupe...!
Pulsamos los botones y el ascensor empieza a subir...
1...
2...
La conversación podría haber acabado aquí,
pero la abuela me mira con picardía y propone:
¡Te cambio las rodillas!
Me debo quedar con la boca abierta, porque sin esperar respuesta,
añade:
Tú corres
kilómetros y kilómetros y yo casi no puedo caminar.
¡Te cambio las rodillas!
4...
5...
Como no me ve muy convencido, cambia de propuesta:
¡Reza por mí! Llevo
años pidiéndole a Dios que me cure y voy de mal en peor.
¡No me hace caso!
La suya, no la nuestra.
Si no nos concede lo que le pedimos es que no nos conviene.
Por algo nos habrá hecho así de limitados: enfermamos, perdemos facultades, nos morimos...
8...
9...
El viaje se acaba y me parece que no le convenzo.
Al cabo de unos días volvemos a coincidir y me pregunta:
